„Einsiedler, Schmetterling und Tempelherr“ ist der leicht merkw\u00fcrdige Name einer kleinen Vers-Erz\u00e4hlung von Richard Dehmel, eben kurz genug, um sie hier vollst\u00e4ndig einstellen zu k\u00f6nnen:<\/p>\n
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Du wei\u00dft, Poet – begann der Tempelherr
\nUnd l\u00e4chelte durch seinen wei\u00dfen Bart –
\nich las sie auf vom Weg, die jetzt mein Weib ist.
\nUnd dass sie, wider Sitte und Gesetz
\ndes Ordens, mitging nach Jerusalem
\nund nicht den Weg zur\u00fcckging, den sie kam,
\n– ich selber hie\u00df sie mitgehn: das ging so zu.<\/p>\n
Wir trugen schon das Abschiedswort im Sinn,
\nes war an einem hei\u00dfen Fr\u00fchlingstag,
\nschier blendend schimmerte das junge Gras,
\nund die Gefallne lie\u00df es still geschehen,
\ndass ich mit ihr den Pfad vom Schloss zum Ufer,
\nwo andern Tags das Schiff anlegen sollte,
\ngleichsam zur Herzens\u00fcbung niederstieg.
\nDer Pfad bog sehr absch\u00fcssig hin und her;
\nIch brauchte sie, die stets wie ich gewillt war
\n– ihr Herzschlag geht dem meinen v\u00f6llig gleich –
\nkaum mit der Hand zu st\u00fctzen, so gefasst
\nvermied sie jeden lockren Stein im Gras,
\nals sie auf einmal fest um meinen Arm griff.
\nDicht vor uns sonnte sich, beinah ber\u00fchrt
\nvon meinem Schuh, auf einem Bl\u00fctenkelch
\ndes gelben L\u00f6wenzahns, ein saugender
\nganz trunkner Schmetterling, ein Trauermantel.
\nNun flog er taumelnd weg, zum n\u00e4chsten Kelch,
\ndicht vor uns her, wir sahn ihn weitersaugen,
\nkaum atmend beide, wenn die bleichges\u00e4umten
\ntiefschwarzen Fl\u00fcgel vor Entz\u00fccken zuckten,
\nund immer weiter so, von Kelch zu Kelch,
\ndicht immer vor uns her den Pfad hinab,
\nfast bis zum Fluss; da kriegte ihn der Wind
\nund blies ihn fort, wir blieben stehn im Wind.<\/p>\n
Und pl\u00f6tzlich steht, durch diesen Schmetterling
\nmir vorger\u00fcckt, vor meinem innern Blick
\nein jahrelang vergessner Tag: ein Herbsttag.
\nIch bin bei einem Freund, Einsiedler ist er;
\ner wars – man wusste nicht warum – geworden,
\nan Jahren konnt er gut mein Vater sein.
\nWir sind verloren in Gedanken; drau\u00dfen
\nzerzaust der Bergwind seinen Blumengarten.
\nEr macht sein Bett, ein seltsam ungeschlachtes,
\nnach Bauernart bemaltes Ehebett;
\nda klopft es an die T\u00fcr. Er geht und \u00f6ffnet;
\nund vor der Klause steht, bei seinen Blumen,
\nzerzaust wie sie, in schlechter schwarzer Tracht,
\nein altes Weiblein, elend, scheu verkommen,
\ndas blickt ihn bettelnd an. Ich seh ihn noch:
\nauf seine gro\u00dfe Stirne treten Flecken
\nwie von Faustschl\u00e4gen, seine Finger beben,
\ndie guten blauen Augen gl\u00e4nzen grausig,
\ner sagt: geh weg! ich kenne dich nicht mehr.
\nEr will die T\u00fcr zudr\u00fccken, sie versperrt sie:
\nIch hab nur dich geliebet! bettelt sie.
\nEr tritt zur\u00fcck, die rote Stirn wird blass,
\ndie Augen kalt, er sagt: geh weg, du l\u00fcgst.
\nSie schleppt sich nach: Verzeih mir! bettelt sie.
\nEr sagt noch k\u00e4lter: ich verzeih dir, geh.
\nDa fasst sie seine Hand, und wieder fliegt
\nder grauenhafte Glanz durch seine Augen –
\nDu hast mich nie verstanden, Meiner! fleht sie:
\nIch war – Doch eh sie enden kann, erbebt
\nder ganze breite Mann: Verstanden? schreit er
\nund hebt die Faust, ich will zuspringen, da:
\nlaut schluchzend, Blut ausschluchzend vor ihn hin
\nknickt sie zusammen, schluchzt sie auf zu ihm:
\nich war ein armer Schmetterling im Wind!
\nDa hat er sich mit mir geb\u00fcckt zu ihr
\nund nahm das alte Weiblein an sein Herz
\nund trug sie weinend in ihr altes Bett;
\ndrin ist sie l\u00e4chelnd andern Tags verstorben.<\/p>\n
Nun wei\u00dft du – endete der Tempelherr
\nund l\u00e4chelte durch seinen wei\u00dfen Bart –
\nwarum, Poet, trotz Sitte und Gesetz
\ndes Ordens, sie, die jetzt mein Weib ist, nicht
\nden Weg zur\u00fcckging, den sie zu mir kam.
\nIch sagte ihr am Morgen meiner Abfahrt,
\nwas mir in jenem stillen Augenblick,
\nals wir am Fluss im Wind beisammenstanden
\n– sie hatte mich mit keinem Hauch gest\u00f6rt,
\nihr Atem geht dem meinen v\u00f6llig gleich –
\nvor meinem innern Blick gestanden hatte,
\nund hie\u00df sie mitgehn nach Jerusalem.<\/p>\n
<\/p>\n
Als ich das zum ersten Mal las, still f\u00fcr mich im Zug: da dachte ich „Na ja …“ Und so toll ist es inhaltlich ja wirklich nicht. Auch nicht schlecht, aber eben etwas, das um 1900 geschrieben wurde und heute einfach nicht mehr recht genie\u00dfbar ist?!<\/p>\n
Sp\u00e4ter habe ich es dann zweimal meinen Katzen vorgelesen, laut selbstredend; und da dachte ich eher „Doch, ja!“ Die Geschichte war immer noch die gleiche, doch die Blankverse und die Art, wie Dehmel sie benutzt, geben dem ganzen doch eine eigene F\u00e4rbung; und das Zuh\u00f6ren an sich macht eine gewisse Freude.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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