Ein Schlachter steht, das Schlachtmesser
Zwar in der Hand, doch bleibt’s reglos,
Mit weiten Augen tagträumend:
Er sieht sich selbst als Schlachtmesser,
Der Waffen Zahl, des Heers Größe,
Wie oft ein Krieger stirbt, misst er;
Und grinst?! Der Mann erwacht besser …

Reime, Metaphern und Zeilen, die seltsam brechen, sind Verstand,
Gänzlich verzichtbarer, nutzt, Dichter! du Ohr und Verstand.

Ein letzter Vers durchschaut die Welt,
Ob sich ein nächster finde;
Er bleibt allein. Der Nacht Schwarz fällt
Ihm zu und raunt: Verschwinde.