Wenn eine Verfasserin eigentlich nur gereimte Gedichte in ihren „gesammelten Werken“ hat; aus welchen Gründen sind dann die wenigen Texte in „antiken“ Maßen entstanden? Ein weitverbreiteter Grund – die Wahl der Form als Folge des gewählten Inhalts – lässt sich bei Isolde Kurz‘ „Tote Götter“ vermuten:

Dein Tempel ist verwaist und dein Gott ein Traum,
Kein Glaube wärmt, o Seele, dein ödes Haus,
Doch bleibt der Ort geweiht, und fernab
Rauscht des geschäftigen Tags Gemeinheit.

So liegt im Hain zertrümmert ein Götterbild,
Sein Dienst vergessen, ach, seine Priester tot!
Das edle Haupt zerschellt, doch Hoheit
Strahlt von dem herrlichen Rumpf noch immer.

Der Vorzeit Geister hüten die Stätte treu,
Den Leib umgießt verklärendes Abendrot,
Die Lüfte reden leis‘, und lieblich
Duften die Blumen, wo Götter schlafen.

Ja, tote Götter, euer ist noch der Ort,
Und dein des Herzens Stille, Erinnerung;
Doch euer Tag ist um, und ewig
Trauert die Seele, dass Götter sterben.

„Doch euer Tag ist um“ – das ist, irgendwie, eine sehr schnörkellose Feststellung … Die alkäischen Strophen sind sicher gebaut, man merkt, dass Kurz ungeachtet der Reim-Vorliebe ein sicheres Verständnis dieser Form hatte! Die Art, wie in den ersten beiden Versen jeder Strophe die Zäsur nach der fünften Silbe mal beachtet, mal abgewandelt wird, gefällt zum Beispiel; Das „Springen“ von einer Strophe in die nächste, was die antiken Strophenformen ja viel eher ermöglichen als spätere Reimstrophen, fehlt allerdings. Nicht schlimm, aber ein wenig eine verpasste Möglichkeit …

Conrad Ferdinand Meyer hat sich in einem Trimeter-Text „Schillers Bestattung“ angenommen:

Ein ärmlich düster brennend Fackelpaar, das Sturm
Und Regen jeden Augenblick zu löschen droht.
Ein flatternd Bahrtuch. Ein gemeiner Tannensarg
Mit keinem Kranz, dem kargsten nicht, und kein Geleit!
Als brächte eilig einen Frevel man zu Grab.
Die Träger hasteten. Ein Unbekannter nur,
Von eines weiten Mantels kühnem Schwung umweht,
Schritt dieser Bahre nach. Der Menschheit Genius war’s.

Eindrückliche Verse! Wobei der Vergleich mit der wirklichen Bestattung sicher interessant wäre, um einmal die Wirklichkeit mit dem zu vergleichen, was in einem Gedicht auffindbar sein muss, damit es leben und wirken kann … Die „Fackeln“ waren da, weil es eine nächtliche Beisetzung war; der „Sturm“ und der „Regen“ eher nicht?! Aber das gehört dann eben dazu, wie die „hastenden Träger“ auch; kommen mir dabei doch gleich Bilder einer anderen Bestattung in den Sinn: Amadeus Funeral Scene.

Emanuel Geibel schließt ein Fünf-Distichen-Epigramm mit diesem Verspaar:

Willst du Lebendiges zeugen, so schaffe, wie Gott schuf – liebend;
Göttlichen Odem beschert einzig die Liebe dem Werk.

Bemerkenswert daran ist der Hexameter, dessen fünfter Versfuß nicht, wie sonst eigentlich immer dreisilbig ist, sondern zweisilbig! Das ist schon in reinen Hexameter-Texten eine Ausnahme (im Schnitt weisen dort 2% aller Verse diesen Bau auf); im Hexameter eines Distichons kommt es aber noch seltener vor!

Der zweisilbige Fuß ist dabei ein würdiger Vertreter des dreifüßigen, denn durch die schwere Silbe, die in der Senkung steht („schuf“), und die nachfolgende, durch den Gedankenstrich verdeutlichte Sprechpause ist er von gleicher Länge und gleichem Gewicht; und er rechtfertigt sein Erscheinen mit seiner Wirkung, denn mit ihm wird das den Vers schließende „liebend“, das der Leserhörer ja vor allem wahrnehmen soll, eindrucksvoll vereinzelt und damit hervorgehoben!

Der Pentameter ist, verglichen damit, recht unscheinbar – auch inhaltlich; eigentlich könnte der Hexameter für sich stehen, als ein „Ein-Vers-Gedicht“:

Willst du Lebendiges zeugen, so schaffe, wie Gott schuf: liebend.

 – Mit leicht geänderter Zeichensetzung, weil nun am Versschluss die Spannung „auf Null“ geht. Allerdings fällt die Abweichung vom gewöhnlichen Bau so noch stärker auf?! Und ins Gesamtepigramm, das ja fünf Distichen lang ist, fügt sich der Pentameter dann doch gut ein!

„Wie erzählen?“ – eine auch für die Verserzählung wichtige Frage! An Antworten, Ratschlägen und Ratgebern mangelt es dabei nicht; manchmal erscheinen sie sogar an unerwarteter Stelle, wie zum Beispiel in Achim von Arnims Roman „Gräfin Dolores“:

Hierauf begann der Prinzenhofmeister, mit verschränkten Beinen ruhig sitzend, seine wohlüberlegte Erzählung.

Der Prinzhofmeister: „Sehr gut gesagt. Ich ritt mit meinem Erbprinzen ganz allein durch einen tiefen Hohlweg; die Baumwurzeln hingen über uns in der Luft, der Weg war frisch aufgerissen, der Boden noch nass, aber der Regensturz hatte sich in einem Bache verlaufen, der uns an das Ufer eines großen Sees brachte, das, so weit man sehen konnte, nichts als Wacholderbeersträuche hervorbrachte. Wir fanden ein kleines Haus und dabei eine Fähre; der Fährmann, der aus dem Hause trat, fragte uns, ob wir nach der Festung übersetzen wollten, die wir jetzt wie eine Perle auf einem großen blauen Türkis in der Mitte des Sees liegen sahen.“

„Nicht so breit und steif“ – eine kurze und äußerst verständige Antwort, wie mir scheint! Und eine wirksame; denn „Sehr gut gesagt“ lässt sich auch vom zweiten Ansatz des Prinzhofmeisters sagen, dem zu lauschen eine Freude ist.

Gedichte in Zweihebern haben oft etwas sinnlich-bewegtes; sie können aber auch auf gedanklicher Grundlage aufgebaut sein, wie zum Beispiel die „Antikritik“ von Isolde Kurz, die sich in ihren gesammelten Werken bezeichnenderweise unter den „Sinngedichten“ findet:

Den Herrn Professor
Halt‘ ich in Ehren,
Weiß er es besser,
Mag er mich’s lehren.
Philosopheme,
Dunkle Systeme,
Kann er erklären,
Kann er vermehren.
Logik, Methodik
Sind seine Sachen,
Nur seine Prosodik,
Die macht mich lachen.

Eh er mich meistern will,
Seh‘ er sich vor:
Zwar er hat den Gottsched,
Doch ich – das Ohr.

– Lässt die durchaus selbstbewusste Dichterin ihr „Ich“ sicherlich stellvertretend, wenn auch nicht gänzlich ernst sagen …

Die Zweiheber sind hier anfangs sehr sauber gebaut, die Hebungen können eindeutig zugewiesen werden; gegen Schluss ist die Sache etwas weniger klar, aber da das Ohr den Zweiheber bis dahin als gestaltende Größe verinnerlicht hat, findet es doch immer das richtige, denke ich! Der erste Teil hätte auch als drei unabhängige Strophen gesetzt werden können; die Verfasserin entschied sich anders.

Dass mit Johann Christoph Gottsched (der eine zu seiner Zeit ungemein wirkungsvolle „Critische Dichtkunst“ geschrieben hat) eine wenn auch große, so doch zu Kurz‘ Lebzeiten schon längst überholte Autorität Erwähnung findet, ist eher kein Zufall …

Die alten Meister rollen
Das Spiel noch einmal auf:
Weil sie’s verstehen wollen.

Detlev von Liliencrons „Der Ländler“ erzählt sehr entspannt, in einem Blankvers, der die Sprache wirklich kaum merkbar formt:

Auf die Terrasse war ich hinbefohlen,
Der jugendlichen, schönen, geistvollen,
Holdseligen Prinzessin vorzulesen.
Ich wählte Tasso.

Durch den Sommerabend
Umschwirrt uns schon das erste Nachtinsekt.
Die Sonne war gesunken. Rot Gewölk
Stand hellgetönt, mit Blau vermischt, im Westen.
Der Garten vor uns, tief gelegen, hüllt
Sich ein in dunkle Schatten mehr und mehr.
Und eine Nachtigall beginnt.

Der Diener
Setzt auf den Tisch die Lampen, deren Licht
Nicht durch den schwächsten Zug ins Flackern kommt.
Von unten, aus dem Dorfe, klingt Musik,
Und deutlich aus der Finsternis heraus,
Leuchtstriche, blitzen eines Tanzsaals Fenster.
Die Paare huschen schnell vorbei in ihnen.
Zuweilen, wenn die Tür geöffnet steht,
Erschallt Gestampf, der Brummbaß, Kreischen, Jauchzen.
Unbändig scheint die Freude dort zu herrschen.
Ich trage unterdessen weiter vor,
Wie flüchtige Bilder, unbewußt, den Trubel
Im Tal an mir vorüberziehen lassend,
Und jene Verse hab ich grad‘ getroffen:
„Beschränkt der Rand des Bechers einen Wein,
Der schäumend wallt und brausend überquillt?“,
Als ich die Lider hob und die Prinzess,
Die säumig ihre Linke dem Geländer
Hinüber ruhen lässt, erblicke, wie sie,
Nicht meiner Lesung achtend, niederschaut,
Das braune Auge träumerisch, sehnsüchtig
Hinuntersendet auf den fröhlichen Ländler.

„Wie wär‘ es, fänden wohl Durchlaucht Vergnügen,
Dem frohen Reigen dort sich anzuschließen?“
Und sie, ein Seufzer: „Ach, ich tät’s so gern.“

Wenn ich’s nur bringen könnte, wiedergeben,
Wie jenes Wort von ihr gesprochen ward,
Das „so“, das „gern“, wenn ich’s nur treffen könnte,
Wie sie das sagte: „Ach, ich tät’s so gern.“

Ob nun der in Blankversen geschriebene „Tasso“ dem „Ländler“ dieses Versmaß eingebracht hat, oder umgekehrt der in Blankversen geschriebene „Ländler“ „Tasso“ (und nachfolgend das passende Zitat daraus) als vorgetragenen Text herbeirief – wer weiß es; die Trennung eines Blankverses auf zwei Abschnitte eines erzählenden Gedichts, wie hier zweimal zu beobachten, ist aber auf jeden Fall seltener als die Aufteilung eines Blankverses auf zwei Sprecher im Drama!

Goethes Biographie

Anfangs ist es ein Punkt, der leise zum Kreise sich öffnet,
Aber wachsend umfasst dieser am Ende die Welt.

– Ein Distichon Friedrich Hebbels, und wie so viele seiner Distichen ein sehr gelungenes, in der Aussage wie im Aufbau! Bemerkenswert dabei der Reim „leise – Kreise“, der nicht als Endreim die Verse schließt, sondern „einfach so“ mitten im Hexameter steht; und trotzdem das Ohr beschäftigt, das in einem Bewegungsvers wie dem Hexameter mit einem solchen Gleichklang erst einmal nicht rechnet.