Am Rand des Parks, im tiefen Mauerschatten:
Steh’n keine Rosenbüsche, deren Blüten
Voll Stolz ihr dunkles Rot erstrahlen lassen –
Hier steht ein Farn, und seine Wedel wippen
Langsam auf und ab, und wieder auf
Und ab; wie sie’s seit Jahrmillionen machen.
Hier kommt die Zeit hin, wenn sie rasten will,
Hier steht sie still in Schatten hoher Mauern,
Die Knie leicht gebeugt, den Rücken rund,
Die Hände auf die Knie gestützt,
Und bläst die Backen auf und freut sich schon:
Dass, wenn sie wieder läuft, ein Tropfen Taus
Des Wedels Spitze lässt und niederstürzt,
Der Zeit entgegen, sie trifft, durchnässt, erfrischt …
Und so geschieht’s. Die Zeit lacht auf und eilt
Von neuem durch die Welt, und grüßt vergnügt
Das stolze Rot der Rosen, weit entfernt
Vom Rand des Parks; vom tiefen Mauerschatten.