Ein Märzwind, mies gelaunt und schroff,
Sieht vor sich etwas bunten Stoff
Und geht, ihn durchzuschütteln,
Und kommt von allen Seiten her,
Ihn kräftig durchzurütteln,

Und reißt und zerrt ihn längs und quer
– Und findet kein Vergnügen mehr
An solchem Tun, und loszulassen
Beschließt er, um am Anderort
Ein Anderding zu hassen;

Hat’s kaum gedacht und ist schon fort
Und hört nicht mehr das Dankeswort
Der just gehissten Fahne
War’s Schütt-, war’s Rütteln einer Hoff-
Nung Eintritt, nicht Schikane!